Las malas intenciones

lunes, 17 de octubre de 2011

El Moño Rojo de Jessica



Y la invitaron a cantar. Su voz arrancaba la atención de todas las bocas sedientas de alcohol y así poder encender la noche y la sangre. Anteriormente mi café había desaparecido mientras apreciaba un cuadro que tenía una ventana y un sol amarillo naranja despertando detrás de una alfombra verde, aunque era de noche, mis oídos laxados escuchaban Love me two times, sólo los aplausos me sacaron del cuadro mental. Luego ella, con su voz aguda para un rock fuerte, pero hizo linda la noche, siempre escuché a pelucones gritar desaforados y ahora era diferente. Ella montaba un moño rojo de terciopelo que mojaba de vez en cuando al momento de refrescar con agua su garganta y volvía a la carretera de luces multicolores.
Una mujer de gruesas carnes la mira demasiado, pero habla de cualquier cosa con sus amigos usando palabras de acuerdo a su contextura, si me di cuenta de su existencia fue porque el humo de su cigarro pintó una niebla entre mi compañero y yo, ya que en ese momento admiraba su mirada perdida en el escenario y volví a ella, la del escenario y su rock and roll para terminar calentándome la noche y llenarlas de estrellas para tocarlas y volar junto al amor.
Pasa el joven del sombrero artista, es un regalo pagar tan mínima cantidad por tal espectáculo, quizás exagero, pero cuando algo es por primera vez te mantiene a la expectativa y todo es bueno – son de Tablada. Sorprendente.
Viaje gris en las alas de un héroe de leyenda en una noche de agosto, atrapado entre dos tierras, y un maldito duende esconde la carta que la chispa adecuada derrama en mi espina dorsal. Extasis, todos vibran, cantan, celebran, gritan, es un bacanal, y yo, Evohé, soy presa de un momento con sabor a opio.

jueves, 1 de septiembre de 2011


oda a la vida
La noche entera
con un hacha
me ha golpeado el dolor,
pero el sueño
pasó lavando como un agua oscura
piedras ensangrentadas.
Hoy de nuevo estoy vivo.
De nuevo
te levanto,
vida,
sobre mis hombros.

Oh vida, copa clara,
de pronto
te llenas
de agua sucia,
de vino muerto,
de agonía, de pérdidas,
de sobrecogedoras telarañas,
y muchos creen
que ese color de infierno
guardarás para siempre.

No es cierto.

Pasa una noche lenta,
pasa un solo minuto
y todo cambia.
Se llena
de transparencia
la copa de la vida.
El trabajo espacioso
nos espera.
De un solo golpe nacen las palomas.
Se establece la luz sobre la tierra.

Vida, los pobres
poetas
te creyeron amarga,
no salieron contigo
de la cama
con el viento del mundo.

Recibieron los golpes
sin buscarte,
se barrenaron
un agujero negro
y fueron sumergiéndose
en el luto
de un pozo solitario.

No es verdad, vida,
eres
bella
como la que yo amo
y entre los senos tienes
olor a menta.

Vida,
eres
una máquina plena,
felicidad, sonido
de tormenta, ternura
de aceite delicado.

Vida,
eres como una viña:
atesoras la luz y la repartes
transformada en racimo.

el que de ti reniega
que espere
un minuto, una noche,
un año corto o largo,
que salga
de su soledad mentirosa,
que indague y luche, junte
sus manos a otras manos,
que no adopte ni halague
a la desdicha,
que la rechace dándole
forma de muro,
como a la piedra los picapedreros,
que corte la desdicha
y se haga con ella
pantalones.
La vida nos espera
a todos
los que amamos
el salvaje
olor a mar y menta
que tiene entre los senos.
Pablo Neruda

miércoles, 27 de julio de 2011


CRIPTOGRAFÍAS MENTALES GUARDADAS EN LO ABSTRACTO

Un día a un ángel pregunté ¿Cuál era el peor castigo? Y el ángel me respondió “amar y no ser correspondido”- voy a ser poeta miss- se fue sonriente y con el pecho henchido. Claro que ese verso lo había escuchado en mi época de estudiante pero mis ojos reflejaron ilusión al ver el esplendor corporal líricamente juvenil de aquel adolescente y sellé mis expresivos labios con un esbozo curvilíneo.

En el transcurso de la tarde no dejé de pensar en cada palabra dicha por Daniel, ahora que pesa sobre mis hombros el tiempo que huele a humedad y manzana olvidada, logré reunir escenas dolorosas rescatadas por la memoria desde los rincones de mi mente abstracta.

Estaba sentado dos carpetas delante mío, su delgada figura perturbadamente incitante y diáfana, hacía ver a través de él los escritos en la pizarra. Teníamos dos cursos juntos, pero el resto del día con destreza calculada coincidíamos a cada momento, el corazón sentía que iba a explotar y que podía correr hacía él, estancándome dentro de su ser estableciendo mi eterna morada -Beso el viento que va en dirección tuya para que impregne en tu piel algo de mí-

¡Permiso, estás estorbando el paso¡ - escuchaba desde algún lugar la fina voz femenina llena de arrogancia vip. Me retiré sin dejar de mirarlo, hasta que fue interrumpida por los labios vip de aquella voz femenina cuando estamparon un beso calidamente bien puesto en esa boca que consideraba mía; caí al piso estruendosamente, mi cuerpo rompecabezas fue la alfombra de quienes pasaron por encima por largo tiempo.

Si el amor es compartido ¿Por qué se convierte en un sentimiento egoísta? ¿Por qué amar sin recibir nada? Y de ser así ¿Por qué sufro tanto? ¿Por qué lastimo mi mente con pensamientos insanos capaces de sonrojar al mismo diablo?. La luz del día nuevo entraba por la ventana, cuando tenía que salir a estudiar, es curioso, pero a pesar de no querer verlo, buscaba momentos o trabajos para hacer en clase. Siempre me sonreía e iluminaba el día y en las noches, mis horas de luna, fantaseaba con su presencia en mi dormitorio.

Ha pasado el tiempo, están por terminar las clases y sigo rendida al amor que no besa ni acaricia de verdad, que no regala esperanza alguna. Por eso decidí irme y terminar de estudiar fuera del país dejando suspiros y miradas deseosas por todas partes para que cuando él recorra esos caminos sienta al tiempo hablar y reir hasta terminar conectado sin saber que ocurre.

Es tarde y hace frío. Sobre la mesa del bar, con el café helado y solitario, escribo unas líneas en papeles reciclados que narran las ansias de saber que hubiese ocurrido si confesaba mi deseo duro sobre su cuerpo en aquel recuerdo que me hizo conocer el amor.

sábado, 9 de julio de 2011

Grande Facundo Cabral

Misteriosa muerte de Facundo Cabral.
El cantautor argentino fue asesinado a tiros esta mañana en Guatemala.

El cantautor argentino Facundo Cabral fue asesinado a tiros esta mañana en la capital de Guatemala, donde había dado dos recitales la última semana. "No se cómo pasó y por qué razón, porque Facundo es un hombre reconocido en todo el mundo y creo que nadie tiene un interés" en matarlo, dijo su representante, David Llanos, a periodistas en el sitio del crimen.

Cabral, de 74 años, se presentó en dos ocasiones en Guatemala, el martes y jueves, y se dirigía al amanecer de este sábado desde el hotel hacia al aeropuerto internacional La Aurora de la capital para viajar a Nicaragua cuando su vehículo fue atacado a tiros por desconocidos. El artista recibió varios impactos de bala y murió en el lugar del ataque.

"Estábamos yendo al aeropuerto para Nicaragua. No sé nada más y no sé que ocurrió, pero es de lamentar y es aterrador", dijo Llanos. Otro vehículo, en el que viajaban sus guardaespaldas, recibió unos 25 disparos, pero nadie salió herido, dijo la policía.

El presidente de Guatemala, Álvaro Colom, "está consternado por este hecho cobarde", dijo el secretario de Comunicación Social de la Presidencia, Ronaldo Robles.

Guatemala tiene una de las mayores tasas de homicidios de América Latina, 18 al día, y la inseguridad es el mayor problema de sus habitantes, que viven a merced de las temidas maras o pandillas y poderosos carteles de drogas. "Es triste que este hombre que le cantaba al amor, a la paz y a la alegría haya perdido la vida por unos bastardos en Guatemala", dijo Robles.

Cabral había nacido el 22 de mayo de 1937 en la ciudad argentina de La Plata, 60 km al sur de Buenos Aires, y además de ser cantante era reconocido por sus composiciones y sus producciones musicales. En el recital del martes, al que asistieron 5.000 personas, Cabral se despidió del público guatemalteco diciendo: "Ya les di las gracias a ustedes (...) y que después sea lo que Dios quiera, porque él sabe lo que hace".

lunes, 9 de mayo de 2011

Poema Piedra Negra sobre Una Piedra Blanca



Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París ?y no me corro?
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.

Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.

César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro

también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...

viernes, 11 de marzo de 2011

Mario Benedetti


Ayer
Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

domingo, 13 de febrero de 2011

Amo el amor de los marineros - Joaquin Sabina


Para que nada nos amarre,
que no nos una nada.
Ni la palabra que aromó tu boca,
ni lo que no dijeron las palabras.

Ni la fiesta de amor que no tuvimos,
ni tus sollozos junto a la ventana.
Para que nada nos amarre,
que no nos una nada.

Amo el amor de los marineros que besan y se van.
Dejan una promesa, no vuelven nunca más.
En cada puerto una mujer espera;
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar.

Desde el fondo de ti y arrodillado,
un niño triste como yo nos mira.
Por esa vida que arderá en sus venas
tendrían que amarrarse nuestras vidas.

Por esas manos, hijas de tus manos,
tendrían que matar las manos mías.
Por sus ojos abiertos en la tierra,
veré en los tuyos lágrimas un día.

Amo el amor de los marineros que besan y se van.
Amor que puede ser eterno y puede ser fugaz.
En cada puerto una mujer espera;
los marineros besan y se van.
Una noche se acuestan con la muerte en el lecho del mar.

no te quedes cerca de mi - The Police

Un profesor joven, la materia
de la fantasía de una alumna
ella lo necesita tan desesperadamente
sabe en qué quiere convertirse
en su interior hay deseo
esta chica es un libro abierto
reservando - está muy cerca ahora
La chica tiene la mitad de su edad
No te quedes, no te quedes tan
no te quedes tan cerca de mí
Sus amigas están tan celosas
ya sabes cómo se ponen las chicas malas
a veces no es tan fácil
ser la favorita del profesor
Tentación, frustración
tanta maldad le hace llorar
Parada de bus mojada, ella está esperando
su coche está caliente y seco
No te quedes, no te quedes tan
no te quedes tan cerca de mí
Pierde el habla en clase
ellos intentan e intentan herirla
palabras duras en la sala de profesores
las acusaciones vuelan
no importa, él la ve
y empieza a temblar y toser
como el hombre mayor de
ese libro de Nabokov
No te quedes, no te quedes tan
no te quedes tan cerca de mí

viernes, 28 de enero de 2011

EDUCACION Y LINGUISTICA - José María Arguedas

Fragmento
Se ha confundido casi invariablemente Alfabetización con castellanización. El fracaso de la escuela peruana en las áreas monolingües aborígenes se ha debido al grave error de imponerle el castellano.
El quechua y el aimara han demostrado contar con recursos lexicográficos suficientes para expresar conceptos muy elaborados. La incorporación de muchos término castellanos para la interpretación exacta de algunos conceptos nuevos es otra prueba de la flexibilidad de estos idiomas que logran integrar en su estructura elementos lingüísticos ajenos con los cuales se han enriquecido.
La educación comprende el estímulo de todas las fuentes de creación y de conocimiento y de las normas que condicionan la conducta. Se debe tener en cuenta los valores propios de cada cultura y no proponer al educando estímulos que no comparte y menos aquellos que lo lleven hacia el desgarramiento de su tradición.La política educativa y lingüística a seguir debería estar orientada, en cuanto se refiere a las poblaciones andinas que hablan solamente idiomas aborígenes, por el principio de que deben convertirse en pueblos bilingües que dominen el castellano con la misma prioridad que su lengua materna.

viernes, 14 de enero de 2011

José María Arguedas

Escritor y antropólogo peruano. Su labor como novelista, como traductor y difusor de la literatura quechua, y como antropólogo y etnólogo, hacen de él una de las figuras claves entre quienes han tratado, en el siglo XX, de incorporar la cultura indígena a la gran corriente de la literatura peruana escrita en español desde sus centros urbanos. La cuestión fundamental que plantean estas obras, pero en especial la de Arguedas, es la de un país dividido en dos culturas —la andina de origen quechua, la urbana de raíces europeas— que deben integrarse en una relación armónica de carácter mestizo. Los grandes dilemas, angustias y esperanzas que ese proyecto plantea son el núcleo de su visión. Nacido en Andahuaylas, en el corazón de la zona andina más pobre y olvidada del país, estuvo en contacto desde la cuna con los ambientes y personajes que incorporaría a su obra. La muerte de su madre y las frecuentes ausencias de su padre abogado, le obligaron a buscar refugio entre los siervos campesinos de la zona, cuya lengua, creencias y valores adquirió como suyos.

U2 - With or without you

METALLICA ENTER SANDMAN . LIMA PERU